Ок, Г смишной. Так все оке, да?

Выкладывать говно на английском на русском форуме - это вообще край.

"Уже немножко
оттаяла бетонная дорожка"
.....Да я ваще гениален был в пять лет, и чё не развивал свой талант? Эх, щас бы печатался...

Первая строчка понравилась!

to Харрис, посыл неясен. А Хекк про жизненный опыт верно говорит. Если немного унять пафос, то для годного произведения искусства нужен реальный повод. Чувство. В стихотворении про разговоры его просто нет. Нужно настоящее чувство: радости, горя, влюблённости, тоски, вдохновения, гнева, страсти, ярости, любви, ненависти, воодушевления, безысходности, возбуждения, тревоги, счастья, отчаяния. Твоё стихотворение просто оказалось в этом смысле пустым. Такие тоже пишут все поэты, но это как ручку расписывать - чтобы не потерять форму, иногда ведь нападает графоманство и хочется просто что-то написать, оттолкнувшись от любой мысли, которая в голову пришла.

Fijunia, значит, Окуджава, воспевавший в своих стихах, помимо всего прочего, настольные лампы и стряпню, и Евтушенко, автор слов песни "Нас в набитых трамваях мотает", просто ручку расписывали? Ведь всё это публиковалось.

Кстати сказать, понятие "вдохновение" не такое уж малоизвестное. У него даже природа своя имеется: например, на стихи меня может пробить только ночью. В голове в нужный момент рождаются две или четыре срифмованные строки, потом я их выписываю и перехожу к следующей строфе... Вдохновение - это, что называется, "джентльменский набор", достаточный даже для хорошего стихотворения. Кстати сказать, моя любимая тематика - философия. Тут сложно вписаться какому-то чувству. А между тем, понятие философской лирики имеет место, так сказать.

Автобусный кролик забылся.

Ну, если честно... а тебе самому-то как эти стихотворения? Тем не менее, даже в таких необязательных вещах у Евтушенко - безысходность и одиночество, у Окуджавы - воодушевление и радость. У тебя?..

А как тебе такое? Тоже вполне себе все знают. Что цепляет: локти, лампы или это?

Лиличка!

Вместо письма

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Guyver, ну, я же не сказал, что "Разговоры" - философская лирика. Скорее гражданская.

Fijunia, а у меня - задумчивость, вроде медитации. Расслабление. Но уж точно не вакуум.